Jorge Bustamante García / Colaborador de La Voz de Michoacán Para Cecilia Fuentes Alvarado, con afecto La poesía es la instancia más democrática de lo humano. Hay poetas (mujeres y hombres) potentes, famosos, estridentes, silenciosos, que gustan o no gustan; poetas que recitan sus lineas como si fueran música y otros que las musitan como metralleta, como gruas levantando cemento en el ardor del verano, como rompiendo variilas de hierro en la noche callada. Hay aquellos y aquellas que escriben sus versos y los guardan en gavetas por años o los extravían en algún archivo perdido de su laptop o los olvidan para siempre en el whatsapp sin enviar a un amigo. Hay poetas consagrados aunque sean desconocidos y poetas muy conocidos que no son para nada consagrados, vagos con suerte, superficiales, que se dedican a los negocios y a ser estrellas efimeras de lo que se llama redes sociales en estos tiempos infectos. Hay poetas buenos y malos, o buenos y malos a la vez. Hay los que surgen del silencio y los que brotan del ruido mediatico. Hay poetas grandes y poetas pequeños que, la mayor de las veces, son mejor que los grandes. Hay quienes escriben y publican mucho, se ufanan de 30 o 40 libros, pero olvidan que la poesía verdadera puede estar en un solo verso. Hay de todo en esta república, en este territorio indómito, en este país sin fronteras. Pero hoy quiero hablar, entre mis lecturas y deslecturas, de un poeta oculto por vocación y elección personal, un poeta secreto. Nadie lo conoce en los corrillos de la vida literaria local, no lo invitan a recitales ni a ferias del libro, aunque ya tiene seis libros publicados en ediciones de autor y una multitud de textos inéditos que guarda celosamente en su laptop, y los más trabajados en su celular. Nació en Purépero, un pequeño municipio al noroeste de Michoacán, entre maíz, hortalizas, frijol y frutillas. Allí cursó la primaria, la secundaria en Zamora, la prepa y la universidad en Morelia. Tuvo estancias de trabajo para ganarse el sustento en el Norte con su familia. Con el paso del tiempo se hizo ingeniero químico, con doctorado en la Universidad Técnica Eslovaca y postdoctorado en el Instituto Federal Suizo de Tecnología de Zûrich, con estancias de investigación en universidades de Japón, España, Liverpool y Escocia. Melónamo irredento, poliglota discreto, canta alguna canción en húngaro y vagabundea en al menos seis idiomas, incluyendo el pˆurhépecha, lengua que abordó en un libro que desentraña algunos aspectos gramaticales. Pero desde hace años su verdadera pasión secreta es escribir poesía: es una pasión telúrica y una emoción recóndita que nunca lo abandonan, parece escribirla para balbucir el estupor de ser. La poesía de José Luis Rico pende del hilo de la esperanza incumplida, de la huida de los atardeceres y del breve trayecto que separa la brillantez de la vida y la dolorosa bruma de la muerte. El ser peregrino de su palabra deambula, cual el viento, por recuerdos lejanos, desvanecidos. Sabe que sus versos son como luciérnagas que empujan las mariposas para encontrar los vientos tibios. Para él la infancia siempre es la semilla a la que se regresa, el que escribe no puede escapar a esas imágenes, a esos sonidos, a esos aromas. Quien escribe siempre regresa, reconoce lo perdido, los olores de su tierra, el agua de los ríos y el barro del camino, los parajes transitados. El autor quisiera detener el instante para vivir por siempre en un poema, es decir vivir por siempre creativamente, porque es en la poesía como el ser habita el mundo (Heidegger dixit). El inventor de algunos de los versos de sus libros no sabe a dónde se fueron las palabras, pero de pronto clama sorprendido: ¡Detengan el tiempo y el viento! Parece sospechar de repente que las palabras se fueron a jugar con la vida y que juntas “bailan por la noche con la muerte”. Los temas recurrentes de los poemas de José Luis Rico son los mismos de todas las épocas: el tiempo, la muerte, la brevedad de la vida, los adioses, el amor profundo y el amor que nunca acaba de llegar, el desencanto y el sueño que estremece a medida que se recorren los días fugaces en la maravilla que es mirar y estar en el mundo. El que canta va, es, camina, alumbra las sombras, arrastra consigo el universo lleno de preguntas, cuelga chispas vanidosas para iluminar la casa… va, es, camina, arrojado al abismo de la nada. Sabemos que vivimos, qué duda cabe, pero solo el recuerdo nos revela que esa vida es sueño, pues al final esos recuerdos engrosarán el olvido. En algunas líneas de José Luis Rico se perciben finos ecos de Calderón de la Barca, esa dualidad entre lo que nos impone el destino y la lucha por la libertad de ser nosotros mismos, y en ese pasar nos convertimos en memoria habitada por fantasmas y así, lenta, muy lentamente “te darás cuenta que todo fue un sueño”. Pero a pesar de estos temas que son presencia repetida en su poética, de repente se abre un resquicio luminoso que lo justifica todo: “Observa siempre la belleza/ En todo lo que te rodea/ Pues hay mucha grandeza/ En el caminar por la tierra". Escribir es un hecho solitario, es atender el mundo, recrearlo y asombrarse, cada vez, de que todavía todo sea posible. Es, a fin de cuentas, un estado del alma y, como la creencia en Dios, una experiencia interior. Jose Luis Rico se ha dedicado durante años a ese hecho solitario, a la par con su actividad como academico, científico e investigador universitario de las ciencias químicas. Estuvo condenado a escribir y no escribir y se sometió sólo a su propio ritmo interior, con largas pausas entre poema y poema, obedeciendo únicamente a una intensa necesidad interna. Uno de los pocos comentaristas de su obra, el filósofo y ensayista Roberto Sánchez Benitez, escribió en el prólogo de su poemario El sueño y la luz: “Pepe Rico tuvo la suerte de crecer en el campo y tener una infancia que le dictó las claves del encanto natural, y de saber que en las cosas más sencillas se resuelven los complejos dilemas de la existencia, de que en cada actuar humano está compendiada la especie humana (…) Lo dice muy claro: ‘La palabra llega de lejos cansada/ a despertar tu atención dormida/ síguela en su viaje para conocer/ lo que hay más allá de la sombra,/ en el rincón donde nacen los sueños’”. Otros de sus libros en ediciones de autor son Atrás de la palabra, Nostalgia, Violetas y espinas, Contrastes y el ya mencionado Algunos aspectos gramaticales de la lengua pˆurhépecha. Pepe Rico ha incluido en algunos de sus libros poemas escritos directamente en inglés y francés. En su poemario Contrastes, por ejemplo, el lector encuentra tres poemas escritos directamente en francés, que suenan tan naturales por su cadencia, como todos los escritos en español. Hay una tenue sencillez ahi, una fidelidad al tono de su poesia, que solo puede admirar y sorprender: “Je pense à toi,/ Et mon ciel devient bleu et beau/ Et l’univers est petit.” que en mi pobre y raquítica versión podrían sonar así esos versos en nuestra lengua: “Yo pienso en tí,/ Y mi cielo se vuelve azul y bello/ Y el universo es pequeño”. Es un poeta secreto que ha navegado por su tierra y por el mundo, que escribe y escribe sin aspavientos, sin ínfulas, sin dárselas de escritor, sin tomarse muy en serio. Sabe que escribir poesía es un acto inútil, infructuoso, que solo sirve para ganarse el alma. ¡Casi nada, pues! Le caen como anillo al dedo estas palabras de Luis Cardoza y Aragón: «Porque la vida es hermosa, es impúdico morir. Navegar me fascina; no la llegada a punto alguno. Escribo y escribo. Siempre estoy imaginando lo real. Siempre vuelvo a las mismas obsesiones. Soy un Sísifo feliz». Jorge Bustamante García es geólogo, escritor y traductor. Ha publicado poesía, ensayo, relatos y la novela Las calles de las ciudades ajenas (Medellín, 2018). Sus traducciones de autores rusos han aparecido en México, España, Colombia y Chile.
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