Gustavo Ogarrio ¿Qué fue este año 2020? ¿Fue un año o una década o una era o un estallido de silencios o un simple detenerse al borde del abismo? ¿Qué se le puede decir a los demás del año que comienza? Sobrevivir, respirar…recordar con ternura a las y los que se fueron…nadie se salva solo, ahora ya lo sabemos: lo individual es también colectivo. Todo esto lo digo con este romanticismo arcaico y mi caminar de perico triste. El año de la pandemia. El siglo de la espera. El silencio de los tapabocas. La era del envejecimiento prematuro en las manos. Escribe la poeta Olga Orozco, en un poema que podemos evocar para comprender indirectamente este tiempo del envejecer de las manos: “¡Qué sola estará hoy, detrás de las inútiles paredes, / tu morada de hierros y de flores! / Abandonada, su juventud que tiene la forma de tu cuerpo, / extrañará ahora tus silencios demasiado obstinados, / tu piel, tan desolada como un país al que sólo visitaran cenicientos pétalos / después de haber mirado pasar, ¡tanto tiempo!, / la paciencia inacabable de la hormiga entre sus solitarias ruinas. / Espera, espera, corazón mío: / no es el semblante frío de la temida nieve ni el del sueño reciente. / Otra vez, otra vez, corazón mío: / el roce inconfundible de la arena en la verja, / el grito de la abuela, / la misma soledad, la no mentida, / y este largo destino de mirarse las manos hasta envejecer”. ¿Qué momentos nos explican a nosotros mismos? Los árboles y seres que extrañamos…los momentos como epifanías que se alojan en la memoria. Escribe Antonio Lobo Antunes: “¿Qué música sería aquélla, casi sin nexo, transida entre las copas de los árboles, explicándome a mí mismo? O no música: más bien un hilillo de sonido. Aún debe de estar, cerca de Dortmund, siempre que un tren se queda por allí a la espera, en invierno, y la lluvia aumenta la sombra de los abetos”.
La Voz de Michoacán
